“F”: como filosofía, como fideos

7:30 a.m. Suena el despertador. Hoy es el día. “Me tomo unos mates y arranco”, pienso mientras me levanto ya cansada. Me baño, lavo los dientes y me visto. Me siento frente al escritorio: hoja en blanco al centro, termo a la derecha, mate en la mano izquierda, lapicera en la derecha. Ya está: empezaré a idear mi propio plano de inmanencia, seré una factoría de conceptos, una usina filosófica. Ya les enseñaré yo a esos académicos buenos para nada, a esos mojigatos que sólo se complacen en citar frases ajenas. Yo les demostraré lo que es ser de verdad una filósofa. Pero dejaré, por un ratito, los resentimientos de lado. Permitiré que la luz matinal me inspire. Comenzaré a filosofar.

A ver, a ver… Concepto, concepto, necesito crear un concepto, aunque sea uno. Concepto rima con transepto: catedral, crucero, arco abovedado, arco de medio punto, nave central, nave lateral, nártex, frontispicio, deambulatorio o girola… ¡¿En qué carajo estoy pensando?! Basta de irme por las ramas. Concentración ante todo. Una filósofa distraída es como un almacenero decente. Vamos, vamos, como mínimo antes de las 10 tengo que haber iniciado mi plano, mi hermosa superficie por la que circularán, como petardos embriagados de espuma, como chaski-boom en las manos de un niño que espera en la guardia del Pirovano, mis conceptos. Acelera, pensamiento, acelera. No olvides que debes alcanzar una velocidad infinita.

10:45 a.m. “Ho capito che ti amo…” Maldición, otra vez me distraje. Encima ahora canto. Ya pasaron las 10 y mi pensamiento no llega ni a los 20 km por hora. Pero ¡vamos!, no, no me desalentaré. Entonemos el cántico iniciático, todos juntos, los niños también: ¡Producir el Acontecimiento!, ¡Producir el Acontecimiento!

¿Qué imagen tendrá el pensamiento? La del mío seguramente será, como dicen los ingleses, disgusting. Un pensamiento enrulado, hosco, con uñitas arregladas, curvilíneo. ¡Vaya forma de cuidarse la imagen! ¡¿O será que se me anda haciendo la loca por ahí?!

12:08 p.m. Tres tristes tigres comen trigo… ¡La puta madre que lo parió! Otra vez caí en las garras de la estupidez. Casi tres horas y ni un mísero concepto. ¡Ni qué hablar del plano! Esto es más difícil de lo que pensaba. ¿Cómo habrá hecho ese Gilles hijo de su madre? Para mí que la que inventaba los conceptos era esa tal Fanny, o ese otro medio rarito, Félix no se qué (creo que tenía un apellido guaraní: Chajarí, o algo así). Ya me parecía que tenía una carita sospechosa ese Deleuze. Con razón no salía de París, seguro tenía miedo de que lo agarraran en la aduana. Así cualquiera, claaaaro, qué vivo, afanando yo también me hago la genia de la filosofía. Por otro lado, esos conceptos extravagantes: desterritorialización, reterritorialización… ¿Nunca uno con menos de tres sílabas, Gilles, nunca? ¿A qué estamos jugando: a hacernos los locos? Escuchate ésta, francesito amanerado: paralelepípedo. Ahí tenés, para que lo disfrutes. A ver ahora qué hacés con esa. Siete sílabas, siete. ¿Quién es loco ahora: el franchute gilastrún o yo, la más viva del barrio?

Ma’ sí, que se vayan todos a la mierda. Yo mejor me voy a hacer unos fideos con manteca y me pongo a mirar la tele. Probablemente encuentre cosas más importantes que estas chantadas intelectuales.

1:17 p.m. “Qué buenos están estos fideos…”